II

Descubría en mi ventana

al sereno pensador,

que no buscaba respuesta:

ni la pregunta encontró.

¿Dónde hallar aquella mano

que al asirla con ternura

y al sentir su piel desnuda

se alcanza de paz remanso?

¿Qué fue de aquel sentimiento

que tanto gozaba a solas,

recordando un bello rostro de mujer,

ahora incierto,

desmembrándose su imagen

como espuma de las olas?

Sol verdugo, tierra yerma,

tanta sed trajo al sediento.

Secó brote, mató hierba,

olvidó amor, a la antorcha robó el fuego.

                                                              J.Á. López-Cañete